MILLONARIO LLEGA A CASA TEMPRANO, Y LA EMPLEADA DOMÉSTICA LE DICE: “NO HABLES…” LA RAZÓN LO DEJA PARALIZADO…
La mano de Marta se aferró a mi brazo como una garra desesperada.
Sus ojos, normalmente serenos, ahora ardían con un terror que jamás había visto.
—Silencio, don Ricardo. Por el amor de Dios, no haga ningún ruido —susurró, con la voz quebrada.
Y entonces me empujó hacia la oscuridad.
Nunca imaginé que aquel gesto brusco me salvaría de una muerte segura.
Ricardo Santoro era un hombre acostumbrado a que el mundo se moviera a su ritmo.
Un empresario poderoso, respetado en los círculos más exclusivos, temido por sus competidores.
Esa noche decidió regresar a su mansión tres días antes de lo previsto.
Quería sorprender a Elena, su esposa.
Pensó en su sonrisa, en la cena íntima que podría preparar.
Pequeños gestos que el trabajo le había robado últimamente.
El salón se veía extrañamente iluminado cuando cruzó el umbral.
Las lámparas de araña de cristal proyectaban sombras inquietantes sobre el mármol italiano.
Todo parecía dispuesto, como si alguien estuviera esperando a un visitante.
Ricardo frunció el ceño.
Eran casi las once de la noche.
Elena solía acostarse temprano cuando él viajaba por trabajo.
De pronto, unos pasos apresurados resonaron desde el pasillo lateral.
No eran los delicados tacones de Elena, sino pisadas torpedos, vacilantes, cargadas de tensión.
Marta apareció como un fantasma.
con el rostro pálido como cera y las manos temblorosas.
La mujer que había mantenido su casa impecable durante quince años ahora parecía presa del pánico.
—¿Qué pasa, Marta? ¿Dónde está mi esposa? —alcanzó a preguntar Ricardo, pero ella no lo dejó terminar.
Lo sujetó con una fuerza que parecía imposible en su pequeño cuerpo.
—Por favor, don Ricardo —suplicó con la voz estrangulada—. Por favor… confíe en mí solo esta vez. No hagas preguntas.
Antes de que pudiera protestar, Marta lo arrastró hacia el armario del pasillo: ese espacio oscuro que él siempre había ignorado, lleno de abrigos viejos y cajas olvidadas. La puerta se cerró, dejando apenas una rendija.
La respiración de Ricardo se volvió rápida. ¿Qué demonios estaba pasando en su propia casa?
Entonces los oyó.
Risas, el tintinear de copas, y reconoció la voz femenina que había escuchado cada mañana durante diez años: Elena, su esposa… pero no estaba sola.
El armario olía a naftalina y madera húmeda. Ricardo sintió el corazón golpeándole las costillas como un animal enjaulado.
A través de la pequeña abertura, pudo ver fragmentos de la sala principal.
Las luces estaban encendidas con una intensidad casi provocadora.
Marta permanecía inmóvil a su lado, conteniendo el aliento.
Las risas se hicieron más claras.
Ahora había complicidad, intimidada.
Ricardo apretó… los puños…
Ricardo apretó… los puños… y sintió cómo la sangre le subía a la cabeza, caliente, hirviente, como si quisiera empujarlo a salir del armario y partirle la cara a quien estuviera ahí fuera. Pero la mano de Marta sobre su boca era un ancla.
—No… —murmuró ella sin voz, solo moviendo los labios—. Por favor.
Ricardo tragó saliva y se obligó a respirar por la nariz. El aire olía a naftalina ya humedad, pero también olía a verdad. A una verdad que, por la forma en que Elena se reía… no iba a gustarle.
La voz masculina volvió a sonar, más cerca ahora, como si se hubiera acomodado en el sofá.
—Tres días antes, dijiste… ¿Y si regresa hoy?
Elena soltó una carcajada baja, cruel.
—Ricardo no regresa “hoy”. Ricardo regresa cuando el calendario le da permiso. Es un hombre de rutinas. Si le digo “reunión en Monterrey”, él va. Si le digo “vuelo retrasado”, él cree. Si le digo “te extraño”… hasta eso se lo cree.
Un golpe seco retumbó: un vaso sobre la mesa.
—Y el documento… —preguntó el hombre—. ¿Ya estás listo?
